Да, я мужик, это правда. И я думаю об этом разуме, завернутом в это тело, лежащим рядом с моим и стонущем.

Я не святой.

Но я думаю, Боже, чтобы заставить эту женщину стонать, вам надо быть Лукрецием, мать его, Боргом, с придатками из металла и способностью крутить ими со скоростью 40 миль в час, и глазами как инфракрасный прицел правды, и быть в состоянии подробно изложить очевидные ошибки теории относительности.

Я могу последнюю часть. С первой проблема.

Или же вам надо быть Малдером.

Сраный ублюдок.

Итак, мой план состоял в следующем. Я посылаю ей электронную почту - пишу ей письма. Я буду осыпать ее цветами и теориями. Я ослеплю ее наукой, тем, что я делаю лучше всего, то, что я знаю, она так любит.

Я выяснил, что она ученый, и это единственная вещь, что не может ей дать Малдер.

У Малдера ум как у девчонки, вы знаете? Без обид. Наверно поэтому он мне так нравится. Он – это интуиция и чувства. Черт, он не может даже сложить любые числа больше десяти.

Я бы цитировал ей Шекспира, Песню Песен, нечто со вкусом, нечто классическое, вы понимаете?

Ладно, она ученая, но все равно женщина.

Уравнения могли бы сработать, но они не были достаточны, чтобы подвести ее к краю.

Но сущность идеи, весь ее блеск в том, что я буду анонимен.

В моих мечтах, я получил бы ее мягкой как воск, сломав все ее сопротивление, пока ей не станет все равно кто, черт возьми, я был, пока она не познакомится со мной.

Вот что я старался сделать. Вот первое сообщение, что я послал ей:

To: dks@fbi.us.wash.com

From: an65432@xnet.net.com

>>Я хотел сказать тебе это давно, но не имел мужества. Мои дни стали золотыми с твоим присутствием. Без тебя, подвал просто подвал, благоухающий беспорядком, что я сотворил с моей жизнью. Тебе не нужно ничего делать. Тебе не нужно даже отвечать мне. Просто пообещай, что будешь поблизости всегда. Я прочту ответ в твоих голубых глазах.

Друг<<

Ну ладно, я не поэт. Я вообще нахожу трудным поверить, что способен поразить ее. Я имею ввиду…Эй, это же всего первая попытка! В будущем у меня получится лучше.

Но не забудьте – она ученый. Она не признала бы хорошую прозу, если бы та подошла к ней сзади и тяпнула бы ее в задницу.

Боже. Это не тот образ, на котором я хочу остановиться!

Я не могу поверить, что был достаточно глуп, упомянув сраный подвал.

Подвал!

О чем я, мать мою, думал?

Я послал ее еще несколько сообщений по электронной почте, несколько пропитанных одеколоном писем. Я полагал, что она не много читает, чтобы признать явный плагиат, но так или иначе я был достаточно умен, чтобы перефразировать их. Слегка. На всякий случай.