«Больше не одиноки»

Дана и Алексей Соколовы

Кирби, штат Делавер. Среда, 4-е июня. 00:38.

Стелла Уинд, домохозяйка, вышла на улицу и, кутаясь в махровый халат, оглянулась. Было холодно. На улице никого не было. Где-то далеко лаяла собака…

- Джон! – крикнула она, осматривая улицу в поисках мужа. – Джон, где ты?..

Джон Уинд выскочил из гаража, дрожащими пальцами сжимая рукоятку топора, и шмыгнул в кусты. Точно… точно, этот террорист где-то здесь. Джон убил его, но он опять здесь! В его доме!.. Он только что вернулся из парка, где был закопан… Вот ублюдок! А Стелла – он, наверное, убил её… Неслышно ступая, Джон начал подбираться к крыльцу, чтобы войти. И внезапно замер, как соляной столб. Голос террориста слышался у двери! Ну да, вот же он стоит – на крыльце, в белом махровом халате Стеллы, наглец! Два метра, полтора, один… Подпрыгнув и издав клич апачей, Джон завопил.

- Гэверн, ты труп!..

И занёс топор… Террорист упал, закрылся руками и завизжал женским голосом. Не обращая на вопль внимания, Джон начал кромсать ненавистного врага. Он приседал, тяжело дыша, будто рубил дерево… Окончив «работу», он устало вытер лоб тыльной стороной ладони и оглянулся. Было тихо. В небе мигали звёзды. Джон кинул взгляд на террориста… На крыльце, в луже крови, лежала его собственная жена… Вопль Уинда, который можно было сравнить с воплем смертельно раненого волка, потряс улицу. На тёмных силуэтах домов начали зажигаться светлые квадраты окон…

24-е шоссе, четверг, 8:19.

Красный “Audi” свернул на просёлочную дорогу. Большая синяя вывеска на повороте гласила: «До города Кирби – 26 км. Население – 17 тысяч человек…» и т.д., и т.п. Машина подняла столб пыли и, набирая скорость, поехала по одинокому шоссе…

Дана перегнулась через сидение, протянула руку назад и взяла папку с досье.

- Малдер, я всё-таки не понимаю… - она поморщилась, несильно ударившись рукой о ручку дверцы, когда машина вновь подпрыгнула на ухабе. – Какого дьявола мы залезли в какую-то глушь, не знаю где, и всё из-за того, что маньяк убил свою жену!

- Циничное замечание. – усмехнулся её напарник, крепко держа руль.

- Вовсе нет. – возразила она. – Но, согласись, этот случай вполне зауряден. Мы с тобой видели гораздо более странные вещи, чем убийство жены топором в состоянии глубокого психоза…

- Угу. – он кивнул. – Со-овсем этот случай зауряден. Если только не считать, что Джон Уинд считал эти убийства актом правосудия против одного человека -–польского террориста Вацлава Гэверна, похитителя детей и группового насильника. Он убивал не жену, а его.